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BLEPSIDÈME.
Oh ! oui, par tous les dieux. Ne diffère donc pas davantage, dépêche-toi de mettre cela à exécution.
CHRÉMYLE.
J’y vais.
BLEPSIDÈME.
Hâte-toi.
CHRÉMYLE.
Oui.
LES MÊMES, LA PAUVRETÉ.
LA PAUVRETÉ.
Ô les deux plus méchants de tous les chétifs mortels, malheureux qui avez eu l’audace d’entreprendre une action détestable, pleine d’insolence et d’impiété, où allez-vous donc ? Pourquoi fuyez-vous ? N’arrêterez-vous pas ?
CHRÉMYLE.
Ô Hercule !
LA PAUVRETÉ.
Je m’en vais vous perdre entièrement, méchants que vous êtes, car votre entreprise est trop hardie et trop insupportable ; jamais aucun homme ni aucun dieu n’en a formé de semblable ; vous êtes perdus.
CHRÉMYLE.
Qui es-tu donc ? Tu me parais bien pâle.
BLEPSIDÈME.
C’est peut-être une furie de tragédie, car elle a les yeux égarés et pleins de fureur.
CHRÉMYLE.
Non, elle n’a point de torches.
