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Il*** dort.
Comme cuir au feu, s’humecte, se ride la peau de sa paupière. Et la poche mi-vive que du crin follet dore.
Il*** dort. Ce pendant Il*** bave, Il*** sue.
Collées à leurs commissures ses lèvres se baisent.
Ses pensées exhalées t’imprègnent d’un relent fort qui pue.
Au pays érotique, en les bras des incubes, en l’entre-seins des goûtes, Il*** se roule.
Rêve malsain !
À son cours vogue l’impubère : inerte souche.
