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Coule sa poche en pus ; coule la nue en eau ; coule la vigne en jus.
Il*** pense.
En gris convoi d’antan les souvenirs s’avancent :
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En un clocher — Il*** a guéri — en un clocher de Beauce brun infini, — son cœur intimement jadis endolori.
En un clocher — Il*** a honni — sur le vide penché : tel le vide d’une fosse — et le monde et ses appétits (combien mesquins ! combien petits ! Ah ! de là haut combien petits !)
Le vil fascine les âmes.
En ce temps là Il*** vint parmi les rustres et LE VERBE ÉTAIT EN LUI mais les rustres ne l’eussent point compris : pour leurs esprits obtus la lumière ne luit.
