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Tel :
Gras — un cierge se fond sur l’unique console :
Ni meubles ni tableaux : murs noirs : draps de lit blancs :
Quand la femme ne peut plus lui saillir les flancs :
À raffiner ainsi l’Épuisé se console.
Mieux que vous il jouit sur sa litière molle :
Un noir grain d’opium roule en ses doigts tremblants,
Il balance ses reins à s’émouvoir trop lents
Et raille Éros à qui chacun de vous immole.
