Ayant mené ses compagnons en un bosquet touffu, Mâchepoule leur dit tout d’une tire :
— Or çà, fioleurs qui me mettez au croc, tirons-nous ! l’instant est propice ! Je n’aime point les pucelles vermoulues, encore moins le lait caillé, et ces folles me rebattent l’oreille de contes à dormir debout ! Elles me serinent du voyage, me ressassent du mariage, me rebâchent du pucelage ! C’est Begarmoudi par-ci, c’est Baba-Pacha par là ! Elles me bourrent de feuilles de rose, connaissent la Turquie mieux que moi, et me font lire dans un Coran ! Je n’écoute pas ce qu’elles chantent, je ne sais plus ce que je réponds, mon turban me blesse au pied, mes babouches m’enflamment la tête, je me retiens de pisser ! Nous dînerons de riz à l’eau, nous souperons de prières et nous coucherons sur le plancher ! J’ai l’estomac confit, j’endève, je pantèle ! Une heure encore, et je péris de bile ren-
