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endosse ! Passez-moi, par-dessus, votre cucule, et j’y cours de ce pas !
— Quoi ? dit le moine, vous voudriez ? C’est folie !
— Qui le saura ?
— Vous n’êtes ni moi…
— Qui le dira ?
— Ni moine !
— Qui le verra ?
— Ce serait noir sortilège !
— Que de parler par ma bouche ? Frère-prêcheur, mon ami, confiez-vous pas, chaque jour, votre pensée à la main, à la plume, au papier ? Et vous ne la confieriez pas à un homme ? Voilà qui est hors de sens, impie, de cerveau perclus, et pourquoi vous serez honni ! Amen !
Le moine boit un coup en gémissant, bâfre le lard avec douleur, larmoie en gobant les prunes, quitte enfin sa bélamie et la repasse au meunier, disant :
— Et que Dieu soit avec nous !
— Bien s’entend ! dit le meunier.
