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a colline est comme une
belle fille flâtrée, fesses
en l’air, et les cheveux
trempant dans l’eau. À
sa hanche, un ruban de
route. Avec trois lurons dessus.
Ils tiennent maints et maints propos — car propos sont compagnons de route.
— Que voit-on de Vivolet ? — Plus rien que le bout du clocher. — Es-tu sûr, bel œil, que ce n’est point le nez de ma femme ? — Qu’ouït-on de Vivolet ? — Plus rien que l’aboi des chiens. — Es-tu sûr, grande gueule, que ce n’est point la voix de la mienne ? — Que sent-on de Vivolet ? — Plus rien que la corne brûlée. — Es-tu sûr,
