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trayante, qu’il n’y pouvait trouver de conclusion.
Comme il rentrait un soir chez lui, de retour d’une réunion dans le salon du ministre, son valet de chambre lui remit un pli dont la suscription, évidemment tracée par une main de femme, le fit tressaillir. Retiré dans sa chambre à coucher, il déposa la lettre sans l’ouvrir sur la tablette de la cheminée, et plongé dans un vaste fauteuil, les yeux sur l’enveloppe, il commença un de ces interminables rêves, d’autant plus doux à poursuivre quand la réalité est à la portée de la main.
— Serait-ce d’elle ? Et que lui vou-
