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Ballade du Vieux Temps
À qui mettait tout dans l’amour,
Quand l’Amour lui-même décline,
Il eſt une lente ruine,
Un deuil amer & ſans retour.
L’automne traînant s’achemine ;
Chaque hiver s’allonge d’un tour ;
En vain le printemps s’illumine :
Sa lumière n’eſt plus divine
À qui mettait tout dans l’amour !
En vain la Beauté ſur ſa tour,
Où fleurit en bas l’aubépine,
Monte avec l’aurore & faſcine
Le regard qui rôde à l’entour.
En vain ſur l’écume marine
