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le livre
Sonnet
Ie vous enuoye vn bouquet que ma main
Vient de trier de ces fleurs épanies :
Qui ne les euſt à ce veſpre cueillies,
Cheutes à terre elles fuſſent demain.
Cela vous ſoit vn exemple certain
Que vos beautés, bien qu’elles ſoient fleuries,
En peu de temps cherront toutes flaitries,
Et, comme fleurs, périront tout ſoudain.
Le temps s’en-va, le temps s’en-va, ma Dame,
Las ! le temps non, mais nous nous en-allons,
Et toſt ſerons eſtendus ſous la lame :
Et des amours deſquelles nous parlons,
Quand ſerons morts, n’en ſera plus nouuelle :
Pour ce aymez-moy, ce pendant qu’eſtes belle.
Pierre de Ronſard.
