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André, timidement.
Oh !
Lucien.
L’un meurt piteusement par obéissance aux lois, trépas de robin monomane ! L’autre, révolté sublime, se fait un bûcher de son palais et y traîne avec lui les voluptés dont le destin vainqueur croyait le séparer !
André.
Tu es lyrique… un peu lyrique…
Lucien.
Eh bien, Sardanapale, c’est d’Estrigaud.
André.
Alors, il ferait bien d’avertir ses femmes.
Lucien.
On ne peut pas causer sérieusement avec toi !
André.
Tu étais donc sérieux ?
Lucien.
Oui, jeune néophyte, je l’étais, et vous me répondez par des calembredaines !
André.
Que le diable t’emporte ! On ne sait sur quel pied on danse avec vous autres.
Lucien.
Tu tombes rarement en mesure, j’en conviens ; mais tu te rattrapes, il y a progrès.
