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est d’un beau bleu, cette épître !… Écoutez-moi ça, mesdames.
Lucien.
Je le défends !…
Aurélie, passant la lettre à Valentine.
Lisez, Valentine, je le tiens.
Tous.
Lisez, lisez ! à la tribune !
Lucien.
C’est absurde !
On se groupe autour de Valentine.
Tous.
Chut !
André rouvre les yeux et les promène autour de lui.
Valentine, lisant.
« Oui, ami, je vous aime… »
André, bondissant.
Oh ! Cette fille ! (Il lui arrache la lettre des mains. À Lucien.) Tu laisses faire cela, toi ? tu laisses traîner les secrets de famille dans les ruisseaux ? Qui te dit qu’il n’y a pas là dedans l’âme d’une honnête femme égarée ? Qui te dit qu’elle n’a pas expié dans les larmes, qu’elle n’est pas descendue dans la tombe avant l’heure, blêmie par le repentir ? et que ses enfants ne rachèteront pas sa faute à force d’œuvres et de loyauté ?
D’Estrigaud.
Ma foi, mon cher, il s’agirait de votre propre mère…
