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LA MONTRE D’ARGENT.
On causait. Notre hobereau,
Familier suivant sa coutume :
« Quelle heure est-il, mons Figaro ? »
Fit-il, d’un nez blanchi d’écume.
Mons Figaro de son gilet
Tire une montre vénérable,
Et dit l’heure à l’homme replet
Qu’attend un rendez-vous de table.
D’horlogerie humble instrument,
La montre était vieille, était lourde.
Monsieur de rire incongrûment :
« D’où diable tient-il cette gourde ?
» — De qui je tiens, dit le barbier,
De qui je tiens cette relique ?
De mon père, un ancien troupier,
Soldat mort sous la République ! »
L’autre, à ce mot, eut un sursaut
Sous le rasoir du camarade.
De là vient que le nez d’un sot
Fut marqué d’une estafilade.
