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XIV
REGRET
La plaine est devant moi, roulant ses épis d’or.
Ici, le tertre vert où la faneuse dort,
Sur sa gerbe, à l’écart, mollement accoudée.
Vers le sud, un vieux bourg découpe dans les airs
Ses murs démantelés, ses tours, ses toits déserts :
On dirait un hameau de l’antique Judée.
Là, sur le ruisseau clair qui fuit dans les cailloux,
Se penchent les ormeaux, les lentisques, les houx,
Et, d’une berge à l’autre, ils croisent leurs feuillages.
