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À UN HABITANT DE LA RUE DU BAC
Paris était plongé dans l’ombre et le brouillard ;
Paris, en plein avril, toussait comme un vieillard.
Triste, il voyait, depuis des semaines entières,
Son printemps qui pleurait par toutes les gouttières.
Tous deux, — car, en ce temps qui se perd déjà loin,
Du même étroit foyer nous partagions le coin, —
Tous deux, au boulevard ne voulant plus descendre,
Nous écoutions la pluie et regardions la cendre.
Et toi, plus que jamais farouche ce jour-là :
« Beau printemps, disais-tu, le printemps que voilà ! »
Puis, mêlant tes propos d’un rire amer et sombre :
« Des êtres sont, pourtant, et des êtres sans nombre,
