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semaine, je me proposais : « Tu iras chez Charles. » Je n’allais pas. Une bourrique n’a pas de courage. Et puis j’avais beau chasser cette idée : malgré son chagrin, lui non plus n’était pas une bourrique.
Un samedi, comme je rentrais, la concierge me remit une lettre mortuaire. Je crus qu’elle était pour papa. Elle était pour moi. Je l’ouvris dans l’escalier… Il me parut qu’en arrachant mon faux-col, j’étoufferais moins :
— Maman ! Maman ! Charles…
