— Oh ! quatre mois ! je suis sauvé, s’écria David à qui Petit-Claud parut être un ange.
— Eh ! bien, l’on ne touchera à aucun de tes meubles, et l’on ne pourra pas t’arrêter avant trois ou quatre mois… Mais cela te coûtera bien cher, dit Petit-Claud.
— Eh ! qu’est-ce que cela me fait ! s’écria Séchard.
— Tu attends des rentrées, en es-tu sûr ?… demanda l’avoué presque surpris de la facilité avec laquelle son client entrait dans la machination.
— Dans trois mois je serai riche, répondit l’inventeur avec une assurance d’inventeur.
— Ton père n’est pas encore en pré, répondit Petit-Claud, il tient à rester dans les vignes.
— Est-ce que je compte sur la mort de mon père ?… répondit David. Je suis sur la trace d’un secret industriel qui me permettra de fabriquer sans un brin de coton un papier aussi solide que le papier de Hollande, et à cinquante pour cent au-dessous du prix de revient actuel de la pâte de coton…
— C’est une fortune, s’écria Petit-Claud qui comprit alors le projet du grand Cointet.
— Une grande fortune, mon ami, car il faudra, dans dix ans d’ici, dix fois plus de papier qu’il ne s’en consomme aujourd’hui. Le journalisme sera la folie de notre temps !
— Personne n’a ton secret ?…
— Personne, excepté ma femme.
— Tu n’as pas dit ton projet, ton programme à quelqu’un…, aux Cointet, par exemple ?
— Je leur en ai parlé, mais vaguement, je crois !
Un éclair de générosité passa dans l’âme enfiellée de Petit-Claud qui essaya de tout concilier, l’intérêt des Cointet, le sien et celui de Séchard.
— Écoute, David, nous sommes camarades de collége, je te défendrai ; mais, sache-le bien, cette défense à l’encontre des lois te coûtera cinq à six mille francs !… Ne compromets pas ta fortune. Je crois que tu seras obligé de partager avec un de nos fabricants. Voyons ? tu y regarderas à deux fois avant d’acheter ou de faire construire une papeterie… Il te faudra d’ailleurs prendre un brevet d’invention… Tout cela prendra du temps et voudra de l’argent.
