que elles avoyent lassé sa patience et s’estoyt, dit-il, en ung de ses prologues, délibéré de ne plus escribre ung iota. Aultre aage, mesmes mœurs. Rien ne chet en métamorphose, ni Dieu, là-hault, ni les hommes, icy-bas. Doncques l’Autheur s’est affermy sur sa besche en riant et se repousant, sur l’advenir, du loyer de ses griefves poines. Et certes est-ce bien ung grief labeur que d’excogiter cent contes drolaticques, veu que, après avoir essuyé le feu des ruffians et envieux, celluy des amys ne luy ha point faict deffault, lesquels sont venus à la male heure, disant : « Estes-vous fol ? y songiez-vous ? iamais homme ha-t-il eu dedans la bougette de son imagination une centaine de contes pareils ? Quittez l’hyperbolicque estiquette de vos sacs, bon homme ! Au bout point n’iriez ! » Ceux-là ne sont point des misanthropes, ni des cannibales ; pour ruffians, ie ne sçays ; mais sont, pour le seur, de bien bons amys, de ceulx qui ont le couraige de vous desbagouler mille duretez tout le long de la vie, sont aspres et reches comme estrilles, soubz prétexte que ils se donnent à vous de foye, de bourse ou de pieds, en les énormes meschiefs de la susdicte vie, et descouvrent tout leur prix en l’heure de l’extresme onction. Encore si tels gens s’en tenoyent à ces tristes gentillesses ; mais point. Quand sont dementies leurs terreurs, ils disent triumphalement : « Ha ! ha ! ie le sçavoys ! Bien l’avoys-ie prophétisé ! »
A ceste fin de ne point descouraiger les beaulx sentimens, encore que ils soyent intolérables, l’Autheur lègue à ces amys ses vieilles pantophles fenestrées, et leur baille asseurance, pour les reconforter, que il ha, en toute propriété mobilière, exempte de saisies de iustice, dedans le réservoir de nature, ez replis du cerveau, septante iolis Contes. Vray Dieu ! de beaulx fils d’entendement, bien nippez de phrases, soigneusement fournis de péripéties, amplement vestus de
