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trente-six
XXII
Double Ballade
des sottises de Paris
C’est un étrange bacchanal
Dans ce Paris vraiment baroque
Où règne le petit journal,
Et qu’une drôlesse provoque
En lui laissant voir sous sa toque
Des cheveux d’un cuivre vermeil
Comme le bon or qu’elle croque.
Moi, j’en ris, les jours de soleil.
Être probe est original
Dans cette Babel équivoque
Où, malgré le Code pénal,
Chacun suit les mœurs de l’époque ;
Où Scapin remplace Archiloque,
Mais où Pindare, aux Dieux pareil,
Souperait d’un œuf à la coque.
Moi, j’en ris, les jours de soleil.
