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Je ne veux pas conter une bonne fortune.
Ces histoires d’amour font un énorme bruit ;
En somme cependant, quand on en connaît une,
On peut savoir à quoi le reste se réduit.
Je ne dirai donc pas comment la belle brune
Prit Henri pour amant un jour, non, une nuit.

Henri vers le bonheur s’avança les mains pleines,
Il courut à l’amour comme au cirque un martyr.
Venant comme quelqu’un qui ne doit pas partir,
Il y jeta d’un coup ses bonheurs et ses haines,
Comme aux marbres du bain les bacchantes romaines
Leurs essences d’Émèse et leurs parfums de Tyr.

Dans la Vénus de chair qu’il avait asservie
Il trouva sa parure et son rhythme et sa vie,
Et s’en enveloppa comme d’un vêtement.
Toute félicité nous est trop tôt ravie !
Il s’aperçut un soir, oh rien ! tout bonnement
Que son rhythme et sa vie avait un autre amant.

Comme il ne singeait pas l’Othello de banlieue,
Il ne tua personne. Hélas ! à pas comptés
Il sortit sans courroux, fit une bonne lieue,
Rentra, puis, allumant sa cigarette bleue,
La maîtresse qu’on a sans infidélités,
Se dit, je sais encor ce qu’il dit : écoutez !