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Qu’au bout d’un pont très lourd trois cents provinciaux
         Tout altérés de lucre,
Discutent gravement en des termes si hauts
         Sur l’avenir du sucre ;

Que de piètres Phœbus au regard indigo
         Flattent leur Muse vile,
Encensent d’Ennery, jugent Victor Hugo,
         Et font du vaudeville ;

Lorsque de vieux rimeurs fatiguent l’aquilon
         De strophes chevillées,
Que sans nulle vergogne on expose au Salon
         Des femmes habillées ;

Que chez nos miss Lilas, entre deux verres d’eau,
         Un grand renom se forge,
Que nos beautés du jour, reines par Cupido,
         N’ont pas même de gorge ;

Qu’entre des arbres peints, à ce vieil Opéra
         Dont on dit tant de choses,
Les fruits du cotonnier qu’un lord Anglais paiera
         Dansent en maillots roses ;

Que ne puis-je, ô Paris, vieille ville aux abois,
         Te fuir d’un pas agile,
Et me mêler là-bas, sous l’ombrage des bois,
         Aux bergers de Virgile !