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LES EXILÉS
Que pleures-tu ? Le ciel immense, ton pays ?
Tes étoiles ? Mais non, je t’adore, obéis.
Vite, allons, couche-toi, sauvage, plus de guerres.
Reste là ! Tu vois bien que je ne tremble guères
De laisser ma raison dans le réseau vermeil
De tes tresses en feu de flamme et de soleil,
Et que ma fière main sur ta croupe se plante,
Et que je n’ai pas peur de ta griffe sanglante !
Bellevue, 19 décembre 1857.
