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Sans les toux préparatoires,
Le Livre, doux et charmant,
Nous raconte des histoires,
Mais silencieusement.
Les caractères en foule
S’en vont d’un pas leste et fin,
Et le conte se déroule
Comme une étoffe sans fin.
Nous voyons les belles phrases
Construites selon nos vœux
Nous montrer des chrysoprases
Dans les ors de leurs cheveux.
Et menant la mascarade
Sous les rubis indiens,
Les mots qui font la parade
Sont tous des comédiens.
