Verse-leur l’ivresse !
Ô toi qui me plus,
Folle charmeresse,
Je ne t’aime plus.
Je ris, ma guitare
Chante un air moqueur ;
Pourtant c’est bizarre,
J’ai froid dans le cœur.
Et je vois la lune,
Dans l’ardente nuit,
Frissonner, comme une
Clarté qui s’enfuit.
Phœbé, la perverse,
Peut-être à son tour
S’alanguit et verse
Des larmes d’amour.
Et son char l’emporte,
Dans la nuit en feu,
Désolée et morte
Au fond du ciel bleu.
