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Et ces monts vieux et nouveaux,
Qui sont vos
Certificats de civisme,
J’explique leurs bouts aigus,
Exigus,
Par les lois de l’atavisme.
C’est ainsi qu’aux paradis
Interdits,
En montrait notre mère Ève ;
Mais la blanche floraison
En prison
Nous enchante comme un rêve.
Car dans les draps, au léger
Voltiger,
Une cassure est complice,
Pour tourmenter à loisir
Le désir,
Et sous l’étoffe qui plisse,
