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Mais par un procédé nouveau,
Puisque, pour imiter décembre,
Le vent pleure et geint comme un veau,
J’allume un grand feu dans ma chambre.
Pluie, orage, tonnerre, éclair,
Et vous, noirs frimas que j’héberge,
Tant pis ! j’allume un beau feu clair,
Un feu de forge, un feu d’auberge.
Privé de voir le doux ciel bleu,
Je mets un terme aux dithyrambes
Et, transi, j’allume ce feu,
Afin de me rôtir les jambes.
Et l’autan noir peut aboyer.
Pourtant, voyant la flamme éparse
Rougir ma vitre et flamboyer,
Les Lys disent : C’est une farce.
