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Morne, si fatiguée enfin qu’elle en est ivre,
Quelle est cette fureur de durer et de vivre ?
Se traîne-t-elle donc vers le siècle futur ?
Mais le déguenillé qui mangeait son pain dur,
L’homme dont un frisson glaçait chaque vertèbre,
Le vieux qui regardait la volaille funèbre,
Et semblait la couver des yeux comme un festin,
Me dit : Elle n’a pas accompli son destin.
Car pour elle et pour moi, l’Histoire se déroule
Inexorablement, et c’est la même poule
Que le roi Henri Quatre, en levant son impôt,
M’avait jadis promis de mettre dans mon pot.
Dimanche, 11 avril 1886.
