Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
Et devant qui Psyché balbutiait, ravie,
Sur le comptoir de zinc a bu de l’eau-de-vie.
Lui qui faisait pleurer de tendresse les loups,
Il trébuche dans l’ombre avec des hoquets fous.
Son pied, déjà tremblant, dans le ruisseau barbote ;
Il est ivre ; il a mis sur son dos une hotte,
Et sous ses haillons vils, comme un vieux chargé d’ans.
Il marche tout courbé, le brûle-gueule aux dents.
En traîneur de savate, il va, sous le ciel terne,
Tenant en main son noir crochet et sa lanterne.
Il a caché tout l’or de son front crespelé
Sous la casquette molle, et comme un chien pelé
Qui remâche des os et des carcasses dures,
Il cherche son régal parmi les tas d’ordures.
Jeudi, 9 octobre 1884.
