C’était au petit lever d’un des princes de la critique, entre dix et onze heures du matin. On causait. Tout à coup, un nouveau personnage, célèbre à plus d’un titre parmi les artistes, entra bruyamment, donna au feuilletoniste une vigoureuse poignée de main, et se laissa tomber dans une moelleuse bergère, en murmurant son fameux ouf ! plus connu à Paris que le mon dieur-je ! d’un bouffon célèbre.
— Louis, s’écria le critique, du rhum, des cigares !
— Ah ! dit le nouveau-venu en admirant la noble candeur et l’impassibilité sérieuse avec laquelle Louis disposait sur un guéridon les jolis verres de Bohême, cet homme est heureux ! Quel directeur-général d’une compagnie de chemin de fer, quel ténor, quel prélat du Lutrin oserait se dire plus heureux que Louis ? Comme
