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NOUS TOUS.
Et les petits, dont le ciel aime
Les doux sourires familiers,
— Noir et mystérieux problème ! —
Vont en loques et sans souliers.
Et, cependant, la forte-en-gueule
Qui ne revient pas du Lignon,
La Politique, peu bégueule,
Hurle et se crêpe le chignon.
La mégère met sur ses hanches,
Parterre aux maigres floraisons,
Ses deux mains qui ne sont pas blanches ;
Et, faute de bonnes raisons,
Forte à la savate, inaugure,
Pour tomber son godelureau,
Le vif coup de pied de figure,
Et le coup de front du taureau.
Rires. Clameurs. Effroi. Tumulte.
On dirait qu’on fouette un marmot.
— À Chaillot ! — C’est nous qu’on insulte !
— Vous allez retirer le mot !
