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NOUS TOUS.
C’est un Nabuchodonosor,
Et possédant ce dont nous rîmes,
Désormais l’auteur du Trésor
Est riche en trésors comme en rimes.
Ô Crésus ! il ferait beau voir
Qu’à présent tu l’humiliasses !
De son brillant paletot noir
Les banknotes tombent par liasses ;
Il fait ruisseler des louis
Parmi la tremblante cohue
Des Parisiens éblouis ;
Et lorsqu’il passe dans la rue,
Si quelque svelte Brunehild
Ou quelque lascive Poppée
Murmure : N’est-ce pas Rothschild ?
On lui répond : Non, c’est Coppée.
7 décembre 1883.
