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NOUS TOUS.
Satins, étoffes envolées,
Éventails qui semblez suffire
À calmer les Grâces troublées,
Par la caresse de Zéphire ;
Calmes et souriants visages
Rythmés, où pas un pli ne bouge
Et qui, parmi les paysages,
Nous charmez, vivants sous le rouge ;
Extases de la bucolique,
Frondaisons pleines de mystères ;
Églés que le mélancolique
Watteau guidera vers Cythère,
Avec de longs pleurs taciturnes
Je vous suis, et sous les portiques
Je vois couler l’eau de vos urnes,
Ô bleus paradis poétiques !
Et je vois, dans un vague souffle
De voluptés et de délire,
Pompadour ôtant sa pantoufle
Et du Barry tenant la lyre.
21 décembre 1883.
