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NOUS TOUS.
Quand sous les rameaux du pommier
Qui fut dépouillé le premier,
Blanche, elle rêve,
(Peut-être du futur Abel,)
Ce qui fait alors le plus bel
Ornement d’Ève ;
Ce que Théophile Gautier
Chanta, savant dans son métier
Jusqu’au sublime ;
Par un effroi nauséabond,
Ce que le peintre pudibond
À tort supprime ;
Or ou sombre nuit dans les lys
Qui font la beauté de Cypris
Divine et tendre,
Ce qui sied à leur floraison,
Mon ami, vous avez raison
De le lui rendre.
