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Socrate.
Non.
Xantippe.
Non ?
Si fait ! Tu me battras, ou j’y perdrai mon nom.
Socrate.
Mais non.
Xantippe, exaspérée.
Bats-moi.
Socrate.
Non, par Hercule secourable !
Xantippe.
Tu ne veux pas ?
Socrate.
Non.
Xantippe.
Non ?
Jetant le bâton et donnant un soufflet à Socrate.
Eh bien ! Tiens !
Xantippe, stupéfaite de sa propre action et comme foudroyée, tombe aux pieds de Socrate.
Xantippe, à genoux. Avec confusion.
Misérable !
Voilà que je retombe en mon égarement.
Ta Xantippe n’est rien que démence et tourment.
Hélas ! à quoi, taillée en une telle étoffe,
Peut-elle donc servir ?
Socrate, la relevant et la prenant dans ses bras.
À faire un philosophe !
