Clément se tut, il n’ajouta plus rien ; un long et funèbre silence eut lieu.
Après ce qu’il venait d’entendre, rempli des sentiments les plus douloureux, muet d’ailleurs à force d’épouvante, Destroy n’avait pas un mot à dire. Il se leva et avec une profonde irrésolution que dénotait son pas mal assuré, se dirigea vers la porte. Clément, pleurant et sanglotant pour ainsi dire, sans pleurs ni sanglots, livide et flasque, affaissé sur lui-même, agonisait, en quelque sorte, comme ces condamnés en proie déjà à la mort, avant même que le couteau ait touché leur tête. Au moment de passer le seuil, Max, qui se détourna et vit ce spectacle, ne put se défendre d’un mouvement de pitié. A cet homme, son ami tant d’années, et dont la vue actuellement ne pouvait plus lui causer que de l’horreur, il jeta, avant de disparaître, un long regard de commisération…
Destroy quitta Clément pour ne jamais le revoir.
Courbé sous le poids des plus effroyables confidences que puissent ouïr des oreilles humaines, le pauvre Max, marchant devant lui, gagna la campagne et y erra longtemps au hasard. La mélancolie et l’amertume gonflaient sa poitrine ; il étouffait, les yeux lui faisaient mal, et la solitude où il cherchait un allégement augmentait encore son malaise. De détours en détours, un besoin instinctif de consolation le conduisit, sans que sa volonté y fût pour
