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CXIV
Mais je crois que l’indignation m’emportait… Vous souriez, madame, et je reviens à mon histoire. Joséphine n’était, elle, malgré les affectations modernes de son langage et de ses poses, qu’une femme affectée et rien de plus. Elle avait les coquetteries d’une femme, les ambitions d’une femme ; mais en avait-elle les tendresses ? Quoi qu’il en pût être, — et pour rester dans le vrai, — ce n’était qu’une innocente enfant, une perfection, une petite fille de douze ans qui venait de faire sa première communion le matin même, en comparaison de ces femmes comme j’en connais, et que les hommes — aussi lâches qu’elles sont impudentes — ne renvoient pas faire leurs compotes.
