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LE BUSTE JAUNE
À mon grand ami
le comte Roselly de Lorgues
Le Jour meurt, — et la Nuit met le pied sur sa tombe
Avec le noir orgueil d’avoir tué le Jour.
De la patère au sphinx l’épais rideau retombe,
Et le salon désert dans son vaste pourtour
A pris des airs de catacombe.
Et les volets fermés par-dessus le rideau
Ont fait comme un cercueil à ma sombre pensée…
Je suis seul comme un mort ; — et la lampe baissée
Sous son capuchon noir près de moi déposée
Semble un moine sur un tombeau.
