Du pur sang écoulé des cent mille blessures
Par lui faites au genre humain.
Quel spectacle ! Ah ! Soudain reculant à la vue
De tant de maux désordonnés,
Gutenberg, Gutenberg ! Stupéfait, l’âme émue,
Les pieds l’un à l’autre enchaînés,
Plus d’un fier citoyen de sa brune paupière
Sent tomber des pleurs à longs flots,
Et dans ses froides mains plongeant sa tête entière,
Etouffe de profonds sanglots.
Alors, alors, souvent accusant d’injustice
La nature et son dieu fatal,
Et les blâmant tous deux de t’avoir fait complice
Des noirs épanchements du mal,
Plus d’un grand cœur regrette, en sa douleur extrême,
Ton amour pour la liberté :
Et l’on va, Gutenberg, jusques à crier même :
Que n’as-tu jamais existé !
Septembre 1835.
