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RICHARD.
Mon cigare n’a plus qu’un centimètre et demi, regarde.
IRÈNE.
Dis donc, hein ? Crois-tu !
RICHARD.
Quoi ? la Brécourt ?
IRÈNE.
Cette vieille calamité qui ne peut pas supporter la fumée de tabac, à son âge ! Elle a pourtant eu un siècle pour s’y habituer. Je la retiens !
RICHARD.
Non, lâche-la.
IRÈNE.
Ce n’est pas l’envie qui m’en manque. Si tu crois cette petite corvée folichonne !… La Brécourt, la marquise, et sa future belle mère… le wagon des dames seules !
RICHARD.
Reste dans celui des fumeurs.
LIGNIÈRES.
Oh oui ! madame, faites ça !
IRÈNE.
Il ne faudrait pas m’en défier ! De quoi parlez-vous dans votre compartiment ? Nous, on parle mariage… c’est à mourir… J’ai beau essayer d’amener la conversation de ta fiancée sur le divorce, ça a l’air de lui paraître trop prématuré.
