qui ne s’adaptent pas. Tandis que lui, regardez ce qu’il est devenu… le peintre mondain… robuste et sain… le beau garçon aux pectoraux bombés sous le gilet en peau de chamois… tel qu’on le peint dans les magazines et tel que le rêvent les dames des Cours étrangères.
La gaffe… vous bêchez les modèles à cent sous épousés, devant le père Garzin qui, lui, a épousé sa cuisinière.
Ah ! diable !… c’est vrai !… On oublie toujours ces choses-là !
Regardez-la, la mère Garzin… Est-elle assez ancienne bonne à tout faire !… Les voilà les vraies femmes de peintre… les éternelles !
Moi, je fais venir le beurre d’une ferme normande… un franc soixante-quinze la livre. Il est exquis.
Un franc soixante-quinze, c’est pour rien. Est-ce qu’il y a une allumette au milieu de tout ce fourbi modern-style ?
