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LEPAGE, (avec un tendre reproche.)
Ah ! ah ! vous vous livrez à ce petit jeu ?
THYRA.
Quelquefois… des migraines… ne me regardez pas… c’est l’affaire de quelques secondes… Causez, surtout !… Faites du bruit plus loin… Laissez-moi.
(Elle s’étend, nonchalante, sur le divan, entre les deux côtés de la table. Les hommes remontent en entraînant miss Salomé.)
LIGNIÈRES.
Mademoiselle, voulez-vous me donner un verre de cherry-brandy ?
ARTACHEFF.
Dansez-vous aussi, Mademoiselle ?
CORNEAU.
Salomé doit toujours danser, même sans aucun des sept voiles !
SALOMÉ.
Non, Monsieur, je ne sais pas danser !
CORNEAU.
Elle est drôle !
OSTERWOOD.
Passez-moi du feu, alors, dear princesse !… Du feu, Salomé !
LIGNIÈRES, (parlant de loin à Thyra, sans se retourner.)
Vous n’êtes pas plus souffrante ?… Cela va-t-il ?
THYRA.
Pas mal… Bonsoir, bonnes gens !
(Elle prend la seringue qu’elle avait préparée, et on la voit faire lentement la piqûre au bras.)
LIGNIÈRES.
Corneau, mon petit Corneau, vous allez nous