gardait, dans sa longue blouse blanche de tâcheron, une réelle distinction. La poudre de calcaire, qui l’enfarinait comme un meunier jusqu’au bout des cils, expliqua aux deux hommes les coups argentins, pressés, répétés, qu’ils avaient entendus en arrivant sur le palier : M. Meyrignac, sculpteur courageux, faisait de la taille directe.
— Est-ce que les ateliers de sculpteur ne sont pas généralement au rez-de-chaussée ? demanda M. Lamblin.
— Hélas ! je n’en ai point trouvé. Mais, pour le moment, je ne fais que des bustes, pas de grandes machines, et je ne risque pas de défoncer le plancher.
Ils étaient arrivés à l’atelier qui était au bout du couloir. Une très jolie jeune fille, en blouse blanche, elle aussi, dessinait devant une table. Sur une sellette se dressait un buste inachevé — celui de la jeune fille, évidemment.
Meyrignac se tourna vers ses visiteurs :
— Messieurs, je ne sais pas encore à qui j’ai l’honneur…
— Commissaire Dallet. Inspecteur principal Lamblin.
— Mon Dieu ! vous ne venez pas m’annoncer une mauvaise nouvelle ! Il n’est rien arrivé à ma famille ?
— Rassurez-vous. S’il est arrivé malheur à quelqu’un, c’est à une personne qui, j’espère, ne vous touche pas de près.
Et le commissaire expliqua brièvement ce qui s’était passé.
— On a tué un homme dans la maison ? Et nous n’avons rien entendu ! Tu as entendu quelque
