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Rien n’est plus doux au cœur plein de choses funèbres,
Et sur qui dès long-temps descendent les frimas,
Ô blafardes saisons, reines de nos climats !
Que l’aspect permanent de vos pâles ténèbres,
— Si ce n’est par un soir sans lune, deux à deux,
D’endormir la douleur sur un lit hasardeux.
