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Une heure chez M. Barrès.
Bien mieux, ne parlez pas de moi, mais seulement de vous. Cela vous va-t-il ?… Ne restons pas ici… Où alliez-vous ?… Je vais de votre côté…
— « Je rentrais chez moi, cher maître… »
— Pour travailler ?… C’est bien… Vous m’y accompagnerez.
Et, comme nous traversions la chaussée, M. Barrès s’écria :
— « Si nous prenions garde à ces voitures ?… J’en ai très peur ! »
— Vous avez raison, répondis-je en riant. À mon âge, je puis me faire écraser… Mourir ainsi, ou autrement… J’ai fini mon œuvre… Mais il serait regrettable qu’en vous renversant, un cocher privât la France d’une de ses futures gloires !
M. Barrès se contenta de sourire, d’un air entendu. Et je crus l’entendre murmurer : « Pourquoi : futures ? »
