boutonnait son veston comme s’il sanglait sa colère), et je vais lui passer quelque chose !
— Poulot ! Nous ne pouvons nous passer de la concierge. Puis, tu es malade, reprit sa mère, croyant tenir l’argument sauveur. Après l’alerte que tu racontes…
— J’ai besoin de me dépenser !
Et pour la seconde fois, il tenait le bouton de la porte, emporté par deux vengeances à assouvir, une à l’entresol, l’autre, au rez-de-chaussée ; lorsque tout à coup, au-dessus, un piano se mit avec allégresse à commencer la Marche Turque. Alors, sa double colère se concentra toute contre ce troisième ennemi, et il bredouilla :
— Il ne manquait que ça ! Madame (il tapait le bras du fauteuil de Madame Creveau), tous les jours, soir, matin, à chaque repas, même la nuit, la Marche Turque !
— Oh !… Et qui est-ce qui joue ? balbutia Madame Creveau.
— Une femelle, cria Grandgoujon, que je finirai par étrangler !
— Je t’en supplie, dit sa mère, baisse la voix !
— Baisser…
— Si Mariette entend, nous aurons toute la maison à dos !
— C’est la guerre ! J’en ai assez de ménager les gens !
— Madame Creveau, dites-lui…
— Je ne veux plus, moi, entendre la Marche Turque !
