portance. Mais la qualité, fichtre ! Aimes-tu l’omelette au fromage ?
— J’aime tout, fit l’autre. À une époque où, tant de gens n’ont pas un morceau de pain…
— Oh ! ne t’en fais pas là-dessus ! dit Grandgoujon. Ce que nous mangerons, si nous ne le mangions pas, ne serait pas distribué aux pauvres ni envoyé aux Russes : ce n’est pas des habitudes de restaurateur… Et puis cette guerre est affreuse, mon vieux, il faut se nourrir, et bien ; sinon on se déprime et on fiche son camp. Aimes-tu les côtelettes de veau ?
— Mon cher Grandgoujon…
— Pannées, rissolées ?
— J’ai vos goûts.
— Tu peux dire : tes goûts, sans que ça coûte un liard de plus.
— Qu’ils sont drôles ! dit Madame Grandgoujon.
— Aimes-tu les huîtres ? continua son fils… Aimes-tu le vin d’Anjou, qui mousse et vous revient dans le nez ? Aimes-tu le Bourgogne qui ne revient pas, mais… reste ? Aimes-tu les ploums ? Ah ! les ploums ! Enfin, recueille-toi, vieux, comme si tu allais communier.
— Poulot ! fit sa mère, laisse les choses saintes.
— Quand je les laisse, dit-il, tu te plains que je les laisse trop.
Madame Grandgoujon eut un rire heureux dans une figure fâchée, et tournée vers Colomb elle dit avec son cœur de mère :
— Quel boute-en-train !
