martre avait le pur accent traînard de Paris, et il substituait à l’impeccable raisonnement londonien les à peu près de sa bohémienne cervelle de la Butte.
— Garçon, demanda Barbet, lorsqu’on est de Pantruche — j’en suis — est-ce qu’on n’a droit ici qu’à un morceau de pain ?
— Un kilo, si monsieur veut. Et je salue bien monsieur de Paris, répondit le garçon, clignant de l’œil.
— Je suis un vieux journaliste, mon ami, dit Barbet. Vous avez dû lire cent fois ma prose. Vous ne vous rappelez pas une série d’articles qui ont fait du potin : « Défendez-vous, vous n’êtes pas défendus ! »
— N’êtes pas défendus… ça ne m’étonnerait pas que je me rappelle, dit le garçon.
— Bravo ! fit Barbet… Et la viande, on n’a droit qu’à un plat ?
— Pour monsieur de Paris, dix-huit plats, répondit le garçon, clignant l’autre œil.
— Quant aux vins…
— La cave !
— Et les liqueurs ?
Là, le garçon de Montmartre eut un sourire farce.
