Le Docteur. — Tu es refusé !
Ève. — Oh !
Le Fils du Docteur. — Je vous l’avais dit !
Le Docteur, furieux. — Hein ?… Fantastique ! Il nous l’avait dit !… Et de ce fait, Monsieur est garanti ! Tant pis pour nous !
Ève. — Vacances gâchées !
Le Docteur. — Parce que Monsieur n’a pas travaillé !
Le Fils du Docteur. — Oh ! Papa !…
Le Docteur. — Tu n’as pas travaillé intelligemment !
Ève. — Papa…
Le Docteur. — Quoi ? Ève. — Ne te fâche pas trop.
Le Docteur. — Je me fâcherai comme je voudrai… Et les moralistes disent : « Ayez des enfants ! »
(Un temps.)
Ève. — Sérieusement…
Le Docteur. — Comment, sérieusement ?
Ève. — Faut-il aller préparer maman à la nouvelle ?
Le Docteur. — Fais ce que tu voudras. Je ne me domine plus. Sortons.
Le Fils du Docteur. — Moi, il faut que j’attende mes papiers ici. Mes papiers, ils me les doivent !
Le Docteur, se rasseyant, les dents serrées. — Ils te les doivent ! Vraiment ! Ils te les… ? Galopin, va ! On ne te devra, en ce monde, que ce que tu gagneras par ton travail : sache-le !
(Un temps.)
