— C’est une mystification. Une tragique mystification !
J’eus un petit rire goguenard :
— Allons, allons, ne vous fâchez pas.
Il m’avait saisi par le bras et me secouait. Je vis ses yeux agrandis d’épouvante et d’étonnement.
— Êtes-vous fou ? — me hurla-t-il en plein visage.
— Ne criez pas si fort, — répondis-je avec mon petit rire.
Il me regarda encore, et s’assit, accablé, sur une pierre, en face de moi. À l’embouchure de la grotte, Eg-Anteouen fumait toujours avec la même placidité. On voyait dans le noir luire le couvercle rouge de sa pipe.
— Fou ! fou ! — répétait Morhange, dont la voix parut s’empâter.
Brusquement, il se pencha vers le brasier qui jetait ses dernières flammes, plus hautes et plus claires. Il saisit une herbe non encore consumée. Je le vis l’examiner avec attention puis la rejeter au feu avec un grand rire strident.
— Ah ! ah ! Elle est bien bonne !
En chancelant, il s’approcha d’Eg-Anteouen et lui désigna le feu.
— Du chanvre, hein ! Hachich, hachich. Ah ! Ah ! elle est bien bonne.
— Elle est bien bonne, — répétai-je en éclatant de rire.
Eg-Anteouen approuve par un rire discret. Le
