Je ne ſouffriray point que vous vous abaißiez.
Nous ſommes comme il faut.
Levez vous, & priez.
Tenir pour un fils mort cette laſche poſture !
À quoi ne nous reduit le ſang, & la nature ?
Tous mes enfants, Achille, ont tombé ſous vos coups,
Et je n’en ay jamais murmuré contre vous.
Je vous croy de mes maux l’inſtrument, non la cauſe :
Außy parlant de vous, je n’ay dit autre choſe.
Quand sur moy la fortune a vomy tout ſon fiel,
Sinon, la main d’Achille eſt le glaive du Ciel :
Mes enfants les plus chers ont eſté ſes victimes,
Et dans mon propre ſang il a lavé mes crimes :
Par vous il m’a puny, ſon foudre eſt voſtre fer,
Et les Dieux par vos bras ont voulu m’eſtouffer.
Ils n’ont pas aſſouvy leur haine inſatiable,
Troye eſt plus mal-heureuſe, ou je ſuis plus coupable.
